Это верхний пост. Но это очень необычный верхний пост. Здесь в комментах можно делиться друг с другом добротой, которая во все поля. Всячески плодить тотальный позитив. А еще ради поддержания доброты и позитива можно постить женские сиськи, плюшевых мишек и няшных котиков.
Товарищ! Если ты зафрендил меня - запости здесь что-нибудь позитивное.

( Read more... )

Френдлента, а френдлента. Я точно знаю, что в тебе есть кодеры.
Появилась идея - сделать генератор заголовков из желтой прессы. Ибо они в основном строятся по одинаковому принципу: [количество жертв] [жертва] [способ убийства] [убийца]-[убийца]
Например:
8 кинозвезд кастрированы бандой хирургов-педерастов
23 скинхеда сожжены бомжом-сатанистом
45 подводников съедены рыбаком-копрофагом
7 эксгибиционистов задушены веганом-бисексуалом
24 рэппера утоплены в реке собачником-вуайеристом
15 эльфов 80-го уровня изнасилованы бандой панков-кастратов
66 школьниц-геронтофилок обезглавлены народным артистом россии
1 мальчик поцелован в живот президентом-педофилом

Ну и так далее.
Хорошую идейку я подкинул тебе, френдленточка, а?

И раз уж я пишу пост, напишу еще кое-что.
Посоветуйте, дорогие мои, годную РПГ, чтобы можно было вволю позадротствовать, пофапать на атмосфЭру и все такое. Кроме фэнтезятины про эльфов и гномов, ибо не перевариваю её ни в каком виде и ничего не могу с собой поделать. Ну и кроме Фоллаута-Арканума-Плейнскейпа, разумеется. 

В качестве запоздалого подарка на день рождения сей стишок посвящается dushen за то, что навела на одну мысль для этого текста, а также помогла все-таки дописать его с помощью Тонких Миров. 


Колыбельная без слов

Молчи.
Слова придуманы для тех, кто ищет то, что не было потерей.
Молчи - и ты услышишь тихий смех в молчаньи притаившихся мистерий.

Усни - и стань подобна тишине, в своей недостижимости прелестной.
Стань бесконечна, стань незримой бездной, стань тем, что было заперто во мне.

Вначале было слово. Но сейчас не время для начала. И для нас
теперь открылась тайна тишины.
И я молчу. Я забываю имя и слышу, как под веками твоими
несмело бьются запертые сны.

Под веками, дрожащими слегка, в твоем подкожно-теплом запределье,
так медленно и тихо, как рука, бессовестно лежащая на теле.

В тебе. В твоем беспамятстве. Внутри. И лапками пушистыми стучатся,
рисуют на тебе картины счастья, рассказывают сказки.
Посмотри,
как неподвижна эта тишина
и как она правдива и сильна
и сколько в ней сокрыто наслаждений.

Теперь - ни слова. Слушай эти сны. Они не лгут. Их доводы верны:
там, где нет слов - не будет и сомнений.

"Тридцать седьмой" - прошептал на ухо мой внутренний календарь.
Сладко пропахший градусник вторит ему: "Тридцать семь".
Время обкладывать мысли кусочками липкого льда,
по ртутной шкале изучая историю. Так и продлится день.

Число "тридцать восемь" к хрустальной ночи обычно снится.
Да если бы только снилось! Оно еще ходит строем!
А в тридцать девять - немецким отрядом на польской границе
надвигается что-то второе и мировое.

Не буду, пожалуй, дожидаться войны в сорок первом.
Все вы знаете, что начинается в "сорок один".
У меня есть волшебный доктор, живущий в одном из нервов.
Он и вправду волшебный. Хоть и не жрет викодин.

Да, он бывает жесток. Да, и дышать тяжело потом.
Но после всего теплый доктор посмотрит в меня из-под век,
улыбнется, возьмет меня за руку, скажет шепотом:
"Да вы совершенно здоровы, молодой человек!"

Дили-дили, трали-вали, это мы не проходили, это нам не задавали никогда.
Мы родились в чем зачали, воскресали в чем убили, и идет по нам как посуху вода.
Мы дремучие, таёжные, у нас большие руки и глухие словно эхо голоса.
Мы упрямо-безнадежные, без совести и скуки, наши лица, как святые образа,
 
потемнели, запотели, стали зеркалом для ночи, для брезгливых копошений темноты,
для того, кто на постели из бетона кровоточит (это будет кто угодно, но не ты).
Хирургическими пальцами врываясь в гематомы, изнутри свое заветное скребя,
вводим взвинченную сталь шприцеобразных насекомых, бороздим мясные скважины себя.

Мы играли с темнотой, но темнота сыграла с нами, а точнее даже так - сыграла в нас.
По-покойницки спокойно равнодушными червями постигаем, кто нас купит и продаст.
Ждем, когда оно устанет и позволит нам согреться, даст знамена и отправит на парад.
Каждый сам себе Майданек, каждый сам себе Освенцим. Каждый сам себе давно построил ад.

i_kratkaja пожелала стих про амфибиотропную асфиксию. В результате, конечно, получилось совсем не про то, но по крайней мере что-то отдаленно относящееся к теме все-таки присутствует.
Также хочу напомнить милым жж-юзершам о заманчивом предложении.

Амфибия

Стань человеком-амфибией. Жабой, которая душит себя. Земноводно ползи через мякоть болотного дна.
Оберни это тело-конфетку чешуйчатым фантиком, скоро привыкнешь к воде, будешь так же прохладно-мутна.
Будь русалкой болот, над которой смеётся подводная нечисть, прекрасные длинные ноги забрав.
Русалкой не сказок, а скользких кошмаров. Такую русалку не смог себе выдумать даже бедняга Лавкрафт.

Стань рыбоглазой, стань стервой холодной, ну знаешь - такой, какой нравится быть, а потом
Насилуй утопленных юношей, тех, кто особенно нравится, тех, кто особенно вышел лицом,
а тех, кто не вышел, души равнодушной прилипчивой жабой, всем телом садись на дрожащую грудь.
Воруй, убивай, в общем все как всегда, в общем, все, что положено делать, когда ничего не вернуть.

Я забуду тебя. Это будет, возможно, приятно. Я запрусь там, где сухо, тепло, безболотно, где спится легко,
там, где можно спокойно курить и под утро последнюю кружку остывшего чая испить целиком.
И однажды придешь.
Улыбнешься - прекрасная, сбросишь свою чешую, для меня обернувшись такой же, какой и была
и прикажешь мне бросить курить неожиданным способом -
пепельно-хмурым виском затушить
вороненый окурок ствола.

А теперь, мои ленинградские друзья, вот такой вопрос.
Мы с товарищами начали играть музычку. Это будет такая милая психоделика на мои тексты с упором на импровизацию и всяческий беспредел. Пока что делаем только первые неумелые шаги, пытаемся сыграться, вместо барабанов используем подручные средства, максимально приближенные к барабанам по звучанию. Играем в тесной комнатке, где толком никуда не подрубиться и нет никакой аппаратуры, кроме одного-единственного комбика. О звукоизоляции вообще молчу.
А вопрос вот в чем, дорогие мои аняняшечки.
Есть ли у вас или у ваших знакомых халявная репетиционная точка на примете? Или хотя бы помещение, которое может исполнять функции репетиционной точки для троих долбоебов с неудержимым желанием играть музычку? Дабы собственно хоть чему-нибудь научиться и немного сыграться.
А, еще ищем басиста, да.
Заранее спасибо, дорогие товарищи.
А теперь о другом.
Вот в этом треде, кроме чудесной i_kratkaja, никто так и не осмелился выложить свои сиськи. Предлагаю серьезно подумать над этим: стишок от меня, по-моему, более чем достойная награда за лицезрение прекрасной груди няшной жж-юзерши.

Поздравляю с зимой, дорогие мои товарищи.
Поздравляю тебя, дурачок, головой кивающий,
с тем, какой же кавай, я бы даже сказал, каваище
дарит нам этот первый снег, на глазах растаявший.
Встаньте в очередь за зимой. Ну и кто желающий?

Поздравляю же вас, дорогие мои, хорошие,
с этой новой зимой, с этим новым рестартом прошлого,
с тем, как ноги твои, белой плесенью вмиг поросшие,
сапогами скрипят в пенопластово-рыхлом крошеве.
Мы хотели весны. Мы хотели, конечно, большего.

Мы хотели весны. Мы хотели, чтоб все по-прежнему.
Да и кто не хотел? Всем охота немного нежного,
чтоб цвела благодать, чтобы все говорили вежливо.
Мне осталось валять дурака и косить под Брежнева,
неподвижно-святого, как снег, и скрипуче-древнего.

С новым годом, друзья! Дед Мороз принесет безгрешности,
президент на экране подарит минутку вечности,
и на праздничной скатерти рыба не первой свежести
пожелает здоровья и счастья. Теперь - хоть вешайся.
Дорогие, смотрите – мы бешенцы, все мы бешенцы.

Мы сбежали из лета, взбесились, мы вечно заняты.
Эмигранты любви, диссиденты размытой памяти.
Мы все ищем того, кто обучит нехитрой грамоте
как придумывать сказки да жить-поживать, ну знаете -
быть таким равномерным и тихим, как старый маятник.

С новым холодом вас, с новым холодом вас, товарищи!
Нам достанется Холодокост, ледяной и травящий.
Это наша зима. Безусловно, она тварь та еще.
Как её полюбить? У неё даже нет влагалища.
Как её полюбить,
дорогие мои
товарищи?

Вместе с i_kratkaja написали стихуй. Первый опыт творения стихуечков в соавторстве. Самый первый не совсем является соавторским (именно для меня), ибо сам процесс творения был раздельным.
И да, тоже можете угадывать строчки, написанные мной, если интересно.

Британские ученые

Тебе не спится, мой добрый друг из города заключенных:
стучит культями британских рук по клавишам хор ученых,
и ты не спишь. Разболелся зуб. В желудке твой сон протух.
И в Яндексе: "В дыме фабричных труб святой обнаружен дух".

А мир суетится, его тошнит, открытием он ударен,
но в вашем городе скучных гнид, Красно-Зеленодаре,
британских ученых в помине нет, как нет и святого духа,
британских ученых сменил минет, знакомства и групповуха,

а также "как увеличить член" и прочая анестезия.
Таблетки просыпал промеж колен, таблетки пусть пьют другие.
Британцы сумели бы сделать труп ходячим и без наркоза:
два кубика дыма фабричных труб и духа святого доза.

И, знаете, с ними не страшен рак, он пятится вниз по речке.
И если припрется коварный враг, то с ним воевать полегче,
когда ты знаешь, что там, где дым, все стало отнюдь не серым:
заряжен завод святым, святым - пусть духом, но мы же верим!

А эти, которые "облака" - они из того же дыма.
Нашли, блядь, наивного дурака. Святой, неисповедимы...
Да видно же, видно все, как в грозу, когда полыхнет зарница:
дым - это дым, он вонюч, а зуб еще сильней разболится!

И если тебе не заснуть, дружок, и если в тебе протухло
все то, что ты за день придумать смог, ты выпей святого духа
из горла твоей заводской трубы, из легких её бездонных,
ложись и читай перед сном труды британских, ха-ха, ученых!